Чувства к матери

Сегодня, 12 января 2014 года, мы посвятим нашу ленту чувствам к матери.

Из произведений по этой теме выбираем песню Олега Митяева «Мама».

В тексте много чувств, лучших чувств, которые доступны человеку. И особо въедливо разбирать текст нет никакой необходимости, лучше воспринимать его целиком. Через призму деталей, через призму описываемых предметов и вещей, так как именно они хранят чувства и воспоминания.

Разные чувства. Здесь и тягость разлуки и чувство вины за недостаточную преданность и внимание к матери, когда карьера, дела и новая семья не позволяют выкроить время на общение с мамой. И ее понимание. И острота детских воспоминаний, пропитанных материнской заботой, материнскими хлопотами, трудом и самопожертвованием для нас. И ни с чем не сравнимая радость лучших детских впечатлений.

И переживание о том, что никогда эти впечатления и эта радость уже не повторятся.

Почти у каждого из нас бывает драма,
Она, казалось бы, решается легко:
Одна в осеннем городе скучает мама,
И этот город расположен далеко.
И мы сначала ничего не замечаем,
И дни разлуки складываются в года…
И обещаем написать и забываем,
И наши мамы нас прощают, как всегда…

А когда-то мальчик был обеспокоен,
Если только мама покидала дом,
И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,
Ел горбушку хлеба с сахарным песком.
И ждал, когда в подъезде ржавая пружина
Скрипнет, возвращая ласку и покой…
А у нее работа, а потом дружина,
И под вечер с полной сумкою домой.

Как две заботливые птицы, эти руки
Нас успевали защитить и пожалеть,
А мы смотрели с братом только на зарубки
На косяке дверном, мечтая повзрослеть.
И дождик летний капал, и земля парила,
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть,
И все, что раньше мама нам не говорила,
Мы начинаем только-только понимать:

Почему так много было кукурузы,
Почему в апреле запахи острей,
Почему зимою хочется арбуза…
А вообще-то было все, как у людей.
И тот пьянящий запах новеньких сандалий,
И в кульке за рубль десять карамель,
В шариковой ручке радостный Гагарин…
Так ничто не может радовать теперь.

Но раз в году хотя бы, кажется, так просто
Вернуться к тихой радости родимых глаз,
Но мы спешим к вершинам творческого роста
И мамы понимая, не тревожат нас…
И ждут, и врут опять немножечко соседям,
Похлебывая тот же ягодный кисель,
Что, может быть, на Новый Год домой приедем,
А нас несет опять за тридевять земель.

Но, как с пластинки пыльной,
Пляжный визг нам слышен,
Память наша пленкой рвется, как в кино.
И как же мы бессильны пирожками с вишней
Возвратить ту радость детства своего…

И особенно гулко звучат эти чувства в нашей душе, если мамы уже нет.